Видишь, снег на улице, небо темное...
Чуешь - ветер зябкий, скулы морозит, под одёжу залезть норовит...
Хруст под ногами - лужи заледеневшие да снега тонкий слой, крупиночка к крупиночке на стылом асфальте лежит.
Осень к концу, волчонок, Зима скоро - слышишь шаги?
Что было, а что есть?
Чему остаться суждено, а чему- в прах обратиться?
Не услышать ответа в перезвоне "музыки ветра", не прочесть в сплетении Рун.
"Обрети судьбу сперва,"- шепчут они. "- Иди наконец, а не оглядывайся назад..."
Чем больше путей отхода себе готовишь, тем сложнее верить в благоприятный исход, тем сложнее шаг сделать. Вот на месте и топчешься, боясь оказаться от этих спасительных ниточек в прошлое.
А нету его, волчонок. Есть сейчас - и здесь. И мгновение каждое - новые сейчас и здесь. Промедлишь - и вот уже ветра порывом назад тебя волочит, снегом тропу заметает, прокладывай снова теперь.
Просто то делай, волчонок, что должен, да не говори лишнего.
Кто говорит - не знает, а знающий - не говорит.
А если сказать тянет, да так, что невтерпёж - вот тебе бумаги лист. Пиши, всё, что наружу рвётся, пиши, да сверни лист этот в птицу белую, и пусти по ветру, да не гляди вослед с сожалением.
Стало легче? Ну вот видишь...
А теперь - спать. Эта ночь - для добрых снов.